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El tiempo suele aclarar el misterio del silencio.

Es Amor

No me animo a decir también que no es soberbia, pero sí es seguro que es Amor.
Si el grano de trigo no muere...
El que ama a su padre y a su madre...
Descendió a los infiernos...
Sígueme.

No es soberbia, es Amor.

A3

En "A3" escribiría una poesía de amor de los cielos más altos.
Pero no puedo hacerlo. Aún no encontré la manera de expresar esto.
La música se agota, las artes plásticas son insuficientes, las letras sólo dirían algo si me las dictara el mismo Dios, todo lo expresado con el cuerpo puede arrimarse, mas no es fácil encontrar quien a esa altura pueda flamear.
Dejaré "A3" resignado a mi actual incapacidad.
Seguiré padeciendo tal.

A2

Quien dejó casa, padre, madre, hijos, vida, ser, ya superó la promesa divina de cien. Nuestro Señor Jesucristo no deja de pasar papelones cada vez que habla de matemática.
El cien prometido fue un craso error. Ya debe ir por un doscientos. Y lo peor es que se da cuenta; y no dice nada.
La cantidad de mis familias es abundante. La calidad, envidable.
Los veo, me ven, me saludan, me extrañan. Bajaría a amarlos en la plenitud, mas siempre quedo sediento, haga lo que haga, dé lo que dé, manifieste lo que manifieste. No hay forma de calmar esa sed. Y el Único que es capaz de hacerlo, se oculta porque le dá en la divina voluntad.
Como la analogía del infierno que alguna vez hice, así también es el amor cuasi-pleno.
Hoy, como ayer y antes, me vieron, me reconocieron, dejaron su vida para prestarme atención, y mi sola presencia cuasi-colma su necesidad. Pero yo volví a morir, y sigo muriendo por lo mismo. Hubiera querido bajar a amarlos, pero ¿Cómo hacerlo si no hay forma de calmar mi sed? Hacerlo hubiera sido un intento de satisfacer mi sed, colmando a los amados de una manera que hasta podría serles dañina, y escandalizando a los que no son capaces de vislumbrar nada del verdadero amor.
Hubiera querido bajar a amarlos, pero mi Amante me cuelga de la cruz. Tengo sed. Tengo tanta sed. Quizá no esté tan lejos lo que viene. Consumatum est;

A1

Escribo. Insisto en que la escritura es un merísimo canal; muy efectivo.
"Un", sugiere "otros".
Quien conoce al escribiente sabe que el escribiente prefiere los otros, mas toma la determinación de no usarlos, aunque usarlos sea lo que más quiere.
"1", sugiere "otros". Veremos si se dan.
Muy cada tanto, muy lamentablemente, por el "muy cada tanto", tenemos la oportunidad de un encuentro en el cual se usan algunos de los otros canales.
El profeta intuiría lo que sería la vida tiempo más tarde, con todos adultos que, siendo más niños, han determinado sus vidas por el favor del Favor.
Pero la realidad, al día de hoy, no permite al que debe morir en pos de la "prudencia" del mundo, más que estos breves y escasos momentos de exposición al uso de los otros canales.
Lo cierto es que cuando algunas miradas se activan el ser se paraliza; el tiempo pasa a ser otro tipo de relatividad, similar a la transformación que sufre, en ese instante, el espacio.
Sé lo intrincado de la cosa, mas se asís.
Creo que sabés que moriría por vivir en plenitud el amor que soy, en la máxima donación de lo que soy capaz, por más de uno/a.
Este "A1" es un lamento porque esto no es más que un "cada tanto", "cada tanto", que es "plenitud", pero "cada tanto".
El mundo no podría seguir siendo si yo pudiera ser.

Put-e-ando

Hay sí. Ay, sí.
¿Para qué contarte la historia?
Hablan de Jacob, porque no me han visto a mí. El pobre Soret sufrió hasta el último momento a su padre quien puteó a Dios, pero no me había visto a mí.
En aquella misma cima en la que Jesús nazareno vio la entera creación tras el brazo extendido y tentante del demonio, yo vi el Rostro Divino y con la más penetrante de mis miradas, que alguna vez fulminó ser humano, puteé descaradamente a mi Creador.
Mas, ante mi carencia de eterno presente, presente en el Presente, debí repetir el gesto cada día de mi vida.
Tanto que es ahora mi actitud vital.
¿Para qué, Padre, me invitás a quemar mi vida en esto? Vos y yo sabemos cuáles serán los frutos. ¿Por qué querés mi fulminación vital en la proyección de frutos que siempre serán inexistentes?
Me concediste, Padre, ver. Y me permitís escuchar a quienes creen ver, viendo yo, en Vos Pleno, lo Real. Y me sostenés la siniestra cuando quisiera reaccionar con el afán de ser fiel a la Realidad, porque me mostrás, con Tu lágrima, que la justicia y el Amor tienden a repelerse.
Y de alguna manera misteriosa me concedés la particularidad de ir en contra de todo total; sobre todo de mí mismo, para poder, siempre misteriosamente, al fin ser yo que, siendo, dejo de ser para ser Ser.
Habré de putear en lenguas. Puteada que será la más fina declaración de amor.
La soledad de aquella cima, en la cual se encuentra todo presente.
Y me ubicás siempre en lugar preferencial para ver y oír lo más superficial.
Sólo vos sos Vos.
¿Y por qué? ¿Y para qué? Y encima sabés y así me dejás y yo te sigo. Y me mostrás, y veo, y te sigo.
Te seguiré puteando. Seguiré diciendo ¡¡¡AMÉN!!!

Magnánimo

¿Quién dijo que el tamaño no importa?
¿Quién dijo que el alma tiene tamaño?
El Padre, en su Amor, engendra al Hijo, y en esa dinámica de Amor es el mismo Amor, Espíritu Santo. Un Solo Dios.
No es cuestión de tamaño, ni de lógica. Es cuestión de Amor.
El hombre, en su historia, es una simple gran complejidad.
A algún mortal se le puede ocurrir bucear en esa historia simple compleja que es también una dinámica de amor.
A alguno más, se le puede ocurrir ir registrando algunas cosas durante su recorrido.
Cuanto más seria es la investigación, más son los instrumentos que se emplean en la misma. Habrá que escribir, grabar, dibujar, medir, crear hipótesis.
Toda alma es grande, y más grande cuanto más simple.
La vida es riesgo.
El sólo buceo en sí mismo no hace más que aislar al hombre. No puede emprenderse una travesía semejante si al mismo tiempo no se ha emprendido la aparentemente opuesta del ex-tasis. Éxtasis que, llegará a ser místico, mas no sin antes ser yoico.
Se arma una triple travesía también aparentemente contradictoria en la que la persona bucea en su interior histórico y absolutamente presente a la vez que sale violéntamente de sí mismo para darse plenamente al otro concreto y palpable, con el que corre el riesgo total de su vida en cada instante y, en esta combinación se clava en el interior de la Santísima Trinidad, Única Fuente Movilizadora para el viaje y Fin Absoluto del mismo.
Absolutamente extasiado se sale para entrar a lo más profundo y siempre en todo el recorrido, mas especialmente llegando al final, se funde en Donde finalmente y realmente se es.

Alguno puede querer pensarlo, además de vivirlo, y tomar un registro del viaje.
Para mí no tiene sentido hacerlo, pero igual algunas notas tomo. Es por mi indecisión. Quizá sea de Dios.

Pablo Tereso Xavier

Pablo no quiso ser Saulo porque ya ha caído, aunque seguirá haciéndolo. Misionero, místico, caminante, peregrino incansable. Muerto viejo, gastado en la propagación del Reino. Consciente de que nada era él para eso, más consciente de ser necesario instrumento.
Tereso, primero por la esencia del escrito, segundo por la invitación a la humillación, tercero la tierna dureza de la expresión, cuarto en honor a la santa abuela, quinto por lo místico del primero, sexto por lo mística de la dueña, séptimo por lo duro de la dueña, octavo por lo perseverante de la dueña, noveno por lo humilde de la otra dueña, décimo estará por verse.
Xavier podría haber sido con "J", pero la Cruz se cuela. Xavier es el misionero. Quien lo conozca verá la relación con los otros dos.

Segismundo Sombra

Segismundo. Sigmund. La vida no es sueño. Vos, si querés seguí haciéndote bien el pelotudo, pero la vida no es sueño. A ese lo mataste; a aquél lo querés matar. Pero está bien. Seguí para adelante. Matando y sufriendo llegarás a ver. Y serás rey. Son pobrecitos aquellos que te quieren evitar todo eso. Son pobrecitos porque ellos mismos quisieran ser vos, malditos fracasados, que tienen a Dios a su lado y, de cara a Él, te miran de reojo a vos envidiándote. Maldita lacra.
La sombra es propia de Segismundo. Porque, entre muchísimas otras cosas, va viendo muchas cosas, descubriendo cosas interesantes, pero siempre a la sombra de la Verdad. Claro, pero con tremenda sombra, qué se va a animar a mirar para ese lado. Siempre es mejor hacerse el que aquí no ha pasado nada y seguir con la triste esperanza de que esa sombra nunca deje de ser más que eso. Pobre imbécil. La sombra es siempre sombra de algo. Y a esta sombra algún día la vas a tener que enfrentar, aunque más no sea que para decirle el adiós eterno.

Telo Lógico

Telo, del argentinismo "telo". Íntimamente relacionado con el jueves del pirata, y toda la basura. Siempre potenciado al referirse a la Santa Iglesia Católica y a sus santos hijos y, en especial, a sus santos curas.
Telo, también del griego. Hay una finalidad. Se hace y se es por algo.
Lógico, del lógico "lógico", en donde casi no tengo competencia. Lógico en la plenitud de la lógica, capaz de construir a partir de absolutamente cualquier cosa.
Telo Lógico. Sigue el desdoblamiento.