2 mil 16

El seductor no puede pasar sin seducir; es su karma. Ser seductor es su visible cicatriz, que le recuerda a cada instante que por joder mata. Tiene el insoportable castigo de ir por la vida llevando la salvación envuelta en muerte. Tiene la cruel e inacabable tortura de ser condenado a muerte por todos los que rechazaron la salvación. Tiene el regalo inconmensurable de sufrir espantosamente la injusticia para poder así vislumbrar una remota posibilidad de su propia salvación. El seductor debe agradecer porque sin su desgracia no tendría salvación, aún siendo el vehículo de la salvación de tantos. El seductor vino a morir. Su sola presencia provoca líquidos que él no sorberá. Vino a ser condenado injustamente, por sus cosas buenas, que no son suyas. Vino a que en él se condene a Jesucristo. Mientras que aquello por lo que sí debería ser condenado, jamás es notado. Vino a permitirle a Dios morir en él, viendo cómo él mismo no es castigado. Padre, perdónalos porque no saben lo que hacen.

Lo gracioso de la vida

Tu padre de religiosidad vomitiva cagote la vida entera, y encima te atrevés a amarlo. El te dio tu filosofía a cambio de tu felicidad. Yo, libreme del mío a través del asesinato constante de todo lo que de él hubo en mí, mas ahora, no puedo escapar a él mismo que se encarnó transformando mi cuerpo en el suyo, y a su país que, pasado ya a la historia renace violentamente en mi conciencia suya de su edad mía. No escaparás a la fatalidad de tu destino. Lastima. Moriré yo para qué él viva. Fracasé.

Soren et daimon

¿Dónde estás, bicho de decir las cosas? ¿Dónde estás? ¿Por qué la crueldad de dejarme también ya sin ti? En la soledad más patética, el bicho susurraba y el tétrico escribía, mas ahora no susurra. ¿Cómo expresar? En la fluida expresión sin trabas descubría el qué, mas ahora no hay forma de llegar a él. Cuando no hubo dónde reclinar la cabeza, la brisa expresó presencia; mas ahora no hay ni uno, ni otra. ¿Algo puede aproximarse más a nada por la negativa? Escribo sin inspiración, por si a alguien pudiera importarle saber que aún soy. Pero es al pedo. ¿Cómo notar que soy? La más tétrico-nádica de las entradas.

Atravesando el nunca

Un recorrido por el Olimpo. Una embriaguez propiciada amablemente por el nectar. Un diálogo amistoso con los dioses de la muerte. Un tímido cara a Cara con el Dios de la Vida. Una destrucción indiscriminada de la materia, que no llega a rozar la persona en cuestión. Una humanidad desbordada. Las miradas todas desde abajo. La irresponsabilidad copulando a la culpa. El Amor riendo en el valle de lágrimas. El grito silencioso que bordea a distancia a los sentidos. Una lógica con chupete. Un demiurgo desbordado por el orgullo, en un pánico psicótico. La palabra avergonzada. Una vivencia sin asidero.

Dame de beber

"Un poco aún y habré vencido. La lucha toda se habrá desvanecido. Así podré reposar en una sala de flores y en un coloquio eterno extasiarme con mi Jesús". Q.E.P.D.

Ssh.

El ser que fue visto por última vez hace tiempo a la entrada de su cueva, cuyo último movimiento perceptible por los de fuera fue el haber ingresado en su morada, siempre prestada, no ha vuelto a salir. Se han cansado de elaborar teorías respecto de su destino. La más difundida es la de su muerte. En lo profundo de su caverna, en la más absoluta oscuridad, solitaria, fría y húmeda, él vive. Si sale, y lo hará, no será el mismo, como nunca fue jamás. Si sale por sus propios medios lo hará para ser lástima de casi todos, y victoria de algunos, o saldrá para ganar, llevar a muchos a la victoria y enpurecer (a veces hay que inventar palabras) a otros contra el suelo que creían los sostenía. Hay que volver al abismo.

doble u

La urgencia motiva la expulsión. La expulsión inmediata es vómito, cago, grito o, más articulado, puteada. También hay de las lindas. La urgencia del grito apalabrado vierte desde dos viejos setentosos. Cálidamente viejos soretes. El vómito evita una descompostura mayor y, en este caso, junto a restos que, con minutos más de procesamiento hubieran sido mierda, saca al exterior que los viejos desagradables, escondidos en la hipócrita pantalla de patriarca que disfruta de los retoños repintados de su mierda, fueron el paradigmático "argentino", que creció chupando pijas milicas y se estableció como sujeto en realización bajo el reinado del "argentino por excelencia" quien fue el Carlos. Esos viejos corruptos, que hicieron su mierda caminando sobre los restos de los pobres en quienes cagaron y hoy disfrutan de sus construcciones envidiables para los descerebrados, ven en todo su propia proyección. Ahí está la explicación de por qué así te ven a vos. Más palabras serían redundancia. Una lectura, subestimación y confirmación graciosa de absoluta ignorancia.

Descendió a los infiernos

El estilo de la entrada es para otro de los bloges, pero como sale de lo más vital de Sören lo colgamos en Sören. Descendió a los infiernos, al tercer día resucitó de entre los muertos, subió a los cielos. El descenso a los infiernos previo a todo lo lindo y trascendente. El mismo Hijo de Dios lo hace para que nosotros no creamos vivir una vida de resucitados sin antes haber pasado por ahí. El descenso a los infiernos es un anzuelo para los de la crítica fácil y poca capacidad de reflexión sincera, con prácticamente nada de introspección. El descenso a los infiernos te pone en situación de que otros hablen mal. Claro, nunca descenderán ellos a sus infiernos y ni hablar de resucitar ni mucho menos alcanzar el cielo. El descenso a los infiernos te pone de frente al demonio, que está cocinando el caldo en el centro justo de tu vida. Te da miedo y te repele, por lo que no te querés acercar. Pero tenés que llegar a la cacerola para ver lo que se está cocinando. Se está cocinando tu condenación eterna, que no viene antes de un fracasado sufrimiento espantoso en esta vida. El sufrimiento que está alimentando la vida sinsentido del que construyó triple pared para encerrar al diablo cacerolero para no verlo. Construye su vida en una mentira sin raíz. Nunca se va a salvar, nunca va a ser feliz. Él mismo es una mentira. La mentira de su vida. El descenso a los infiernos requiere una decisión aparentemente contradictoria, que parece alejarte de Dios. Pero para que ese Dios sea Dios, tenés que descender al infierno. Sino ese Dios será el dios que te construiste vos; un falso ídolo que gobernará tu vida desde la mentira que vos mismo te contás y te creés. El descenso a los infiernos es el mismísimo infierno, que tenés que atravesar para emprender el real camino de la real vida, resurrección y ascenso al verdadero Cielo. El descenso a los infiernos es tu obligación, que no podés cumplir en cualquier momento de tu vida, porque simplemente es insoportable, pero que tenés que hacer alguna vez. El descenso a los infiernos es la visualización y reconocimiento de tu peor vos, el que no querrás nunca ver, el que vas a negar. Sos vos. Y tenés que amarlo para cambiar el contenido de la olla. El descenso a los infiernos sólo es soportable si bajás y llevás de la mano a Dios y le mostrás. Esa mierda sos vos. A ver si te mirás. El descenso a los infiernos te va a permitir la resurrección. Cuando puedas, cuando Dios te lo permita y esté a tu lado para que puedas salir de allí cuando Él lo disponga, descendé al infierno. Y salí de ahí. El miedo es la mentira que te cuenta el diablo para quedarse allí victorioso. Al miedo lo mirás a los ojos, porque sabés que detrás tuyo está Dios, y eso no necesita más explicación.

De pie

Primeras letras en muchos meses para la "subida...". Motivación rara, tema raro, momento raro. Un arriesgado especie de elogio del pecado. En mis épocas me hubo chocado la liturgia que ensalsaba el pecado que permitió la venida del Salvador. Ningún pecado merece salir de su oscuro cajón en el que debería quedarse eternamente, pero el pecado realmente hace que se evidencie con mayor claridad para las pobres gentes que lamentablemente así parecen necesitarlo, el Ser Divino. En particular, para la persona especialmente escogida, y favorecida con una gracia particular, su propio pecado, y cuanto más concreto y humillante, más eficaz, le permite ver su oscuridad y lamentabilidad y, en medio de toda esa inconmensurable desgracia, el Amor del Dios que lo sigue eligiendo, sosteniendo, Amando; obrando a través suyo, aún con mayor eficacia, eficacia que es secundada por la nada y la miseria que se muestran esplendorosamente y obligan moral e integralmente al felicísimo infeliz a reconocerse y saberse nada, apartándose totalmente del camino y cediéndole sus propias riendas al Señor, quien las toma con gusto y gozo. El pecado hace que algunos se vean donde realmente están, no osen ni por lejanía creer que están un ápice por encima del humus, lo que mortifica su orgullo y su vanidad y quita del medio ese fantasma del yo que no hace más que estorbar cuando no está pronunciando su punto de partida de ser, que es el que lo habilita, al menos en dirección inicial, a la plena realización: yo soy, porque no soy, para que Él lo sea todo.

Eh, no.

He nos aquí. Rodeado de vivos que viven por vivir. Muriendo aún. Alguno dirá agonía. Mas vivamos. En algunas agonías se desarrollan las vidas más plenas. No se fuerza, mas se pone en ocasión. Se espera la hora, pero se espera esperando. Nadie debería querer dejar pasar la hora. Soren sigue en la carrera, carrera que lo forma en las manos del Alfarero. Aunque la forma no está terminada, las terminales nerviosas están desde el principio y en cada modificación. El guerrero se fortalece.