el malevo

Hace poquitos días y ayer reconfirmé, mas miles de veces antes había lo mismo aprehendido, supe el verdadero nombre del malevo.
Antes de que los ojos se le hubieran puesto muy buenos, tenía los ojos de la forma en que los tenía.
Sólo el que los ha visto sabe de qué hablo.
Ver esos ojos en las personas que uno ama es la oración del Huerto.
Es él, pero no es él. Es ella, pero no es ella.
La clase magistral de amor es la Pasión. Inigualable. Imitable. Vivible. En la más austera soledad. En la soledad descrita en los Evangelios. El mismo Dios, dirigiéndose al mismo Dios, no halla a Dios.

debí subir la semana pasada de debí mucho antes

Encontré una cuestión que no estaría mal que estuviera aquí y mucho menos mal estaría que la leyera aquél a quien fue dirigida aquella vez.
La escribo a continuación.

De mi carpeta “Subida al monte Carmelo” con fecha de 2/4/09
¿2009 ya? You know, I´m listening [¿to?] “November Rain”.
Perdón, cuando no me decido a escribir doy vueltas diciendo pavadas o pensando en el acotado vocabulario que tengo de otras lenguas. Hablando de eso, ahora estoy escuchando “A tout le monde”, las cuatro palabras en francés que sabe Dave Mustaine, de Megadeth.
Ya sabemos quién robó este escrito de mis afectos personales, y ¡Gloria a Dios por eso! Y a partir de los dos puntos te pido que le leas a mi amado con nombre de profeta: Bueno, ¿Por qué te escribo? Primero, que en ningún lugar dice que te escribo a vos, pero segundo, vos y yo sabemos que es a vos a quien me estoy dirigiendo. Te merecés varias hojas, o quizá horas de mi tiempo cara a cara, pero parece que no es el momento.
Como le digo a una santa amiga: “Si nos dejamos de ver el ombligo por un momento, quizá podamos entender a Dios, que nos habla”. La mayoría de las veces vemos a Dios, pero creemos que no es Él, por estar encerrados en nosotros mismos, buscándonos en nosotros mismos, porque no sabemos que sólo nos podemos encontrar realmente cuando salimos de nosotros mismos, como le dije a otro santo amigo: “No te escribo por vos, te escribo por mí”. Así como es muy difícil tener a la mujer que amás frente tuyo y no hacer ninguna manifestación física de afecto, así también es difícil estar ligado espiritualmente a alguien y no expresarlo humanamente de alguna manera.
Vos y yo conocemos alguna persona que, al ver tus ojos, sabe qué te está ocurriendo. Yo no veo con claridad casi nunca, pero siento, a veces, profundamente algunas cosas, y quizá sea especialmente sensible para aquellos que, de alguna manera hacen la Verdad (y dejo que entiendas “verdad” según te indique tu corazón).
Jamás escribí una letra a alguien sin creer, al menos por un momento, que esas letras, además de inútiles, eran molestas para quien tenía que leerlas (en este caso escucharlas), y esta no es la excepción, pero aún así me humillo y me expreso.
Despertaste en los últimos meses a una vida distinta, tu corazón adquirió (y no me preguntes por qué, porque no lo sé, o no me animo a creer que lo sé) una nueva apertura (que antes no tenía) a una nueva dimensión (que antes no conocía), y está mucho más que confundido. Ojalá alguien pudiera ayudarte en eso, pero la verdad que esto está en tus manos y va a depender solamente de vos y de la profundidad que le des a tu relación con Dios.
Yo te voy a decir algo. Se te va a mezclar todo, y encima estás en esa edad en que eso pasa casi lógicamente. Tu alma va a buscar algo casi con desesperación, pero te vas a engañar y lo vas a buscar en lo superficial. Te vas a equivocar, pero es parte del proceso. ¿Para qué mierda te lo digo si te vas a equivocar igual? Para que recuerdes lo más importante: siempre hay oportunidad de volver al Padre, y buscar bien. Dá un pasito más, no te quedes en lo superficial, navegá mar adentro. ¿Te sorprendés por los pescaditos que divisás en la costa? ¡No tenés idea de lo que hay mar adentro! Y ¡Ojalá que estando mar adentro Dios te invite también a sumergirte en las profundidades del océano del Espíritu!
Amén. Podés convertirte a los noventa y nueve años, es tu decisión, no sé si serás más o menos santo, no sé si serás más o menos feliz, la verdad es que no sé nada, y no tengo autoridad para recomendarte nada, pero estoy seguro de que la libertad está en tus manos, sos vos quien decide, y yo no soy un simple espectador, Dios lo dispuso así. Llegá hasta donde quieras, pero mejor aún, llegá hasta donde puedas. Podés quedarte en lo superficial, pero también podés navegar mar adentro. No digo más. Tus ojos muestran un corazón que busca mucho, y un corazón que busca mucho (y acá sí sé de qué estoy hablando) no es feliz si no tiene mucho, y tener mucho es no tener nada, sino amar todo,

Soy el dueño de la mano brava

Dioses del abismo guardarán mi marca.
En su segunda levantada se levantó expresivo este muchacho.
Levanten sus manos y alaben al que levanta al caído.
Levante es el acto del postrado.
En las muy raras cavilaciones filosóficas a las que uno se deja someter por estos días, el mismo no puede dejar de vivir en su carne el contínuo intento extático al que parece ser cuasi forzado al menos diariamente.
Muy necio tiene que ser el hombre que se a dejado llevar por el impulso ad-extra y no hace el salto fidéico del reconocimiento de su naturaleza como poseedora de un origen y destino más allá de lo que su absolutamente limitada capacidad consciente quiere mostrarle.
Como yo me ubico entre esa mierda de gente, me permito el vómito escrito de algunos párrafos que intenten patear mi rostro para movilizarme a la consciencia de lo que más allá de ella he experimentado incontables veces.
Feliz el que no entiende un carajo de lo que aquí está expresado pero que no necesita el acto consciente para complementar la descripta vivencia de la cual él mismo es sujeto privilegiado.
Renegando de la consciencia y atendiendo a quien verdaderamente lleva la posta, habrá que reconocer que el falso martirio del Facundo mueve en el sentido exaltado para que las piedras vuelvan a hablar. Será menos doloroso que hablen éstos.

Desde mis tinieblas se ve muy clara la luz

Cuando leés a los maestros, te sentís identificado.
No debés sentirte culpable por no ser uno de ellos.
Por eso no debés angustiarte por no entenderlos.
Por eso debés reconocerte un gran imbécil cuando te la das de que los entendiste.
Nadie niega que puedas ser uno de ellos, o incluso mucho más que ellos.
Cuando leés a un maestro te sentís interpelado.
Pero estás en un soberbio error si te la das de que el maestro lo escribió para vos.
Cuando estás ante un santo te parece que sos el mundo para él. Y realmente lo sos.
Estás en un soberbio error si creés que sos el mundo para él.
Cuando leés al gran maestro llegás a un punto en el cual tu saturación te pide "quit".
Ese punto es el pan de cada día del maestro.
En ese punto está la mayor simpleza que, de tan simple, parece no poder ser. Por eso "quit".
Sos lo único en el mundo para él. Sos todo en el mundo para él. Sos lo más para él. Así como también lo son todos y cada uno de los otros, a quienes el maestro ama infinitamente más que a su propia vida, su propia felicidad, su propio intento de plena realización, que el maestro sabe que sólo se dan todos estos en completud en la medida en que él mismo muere de la manera más viva.
La vida mayor que emana de él es una muerte a la que tu soberbio espíritu parece no poder acceder.
En el mismo orden de la simplicidad anteriormente mencionada. Tan simple. Tan accesible. Tan cerca, no importa cuan lejos. Puede ser demasiado para el corazón. Por siempre creyendo y confiando en quienes somos. Y ningún problema más. Y así todos.

Un pasito más

Apareció en una pista de baile sin recuerdo previo.
Estaba sólo pero todos bailaban.
Era el único que estaba.
No bailó.
Ya era él.

El Diablo lo invitó a bailar.
Había bailado tantas veces con él.
¡Mierda, si se conocían!
Ambos se sabían casi todas las mañas.
Casi.
Pero esta vez no bailó.
Y los ángeles lloraron.
Lloraron tanto que lograron conmover su cuasi inconmovible corazón.
¡Cuasi inconmovible! ¡Si todos saben que no hay nadie más sensible que él!
Mas aún conmovido en sus entrañas, sabía que eran el rostro del mal.
"Padre de la mentira", que le dicen.
Sabía que no había que bailar.
Se acercó de todos modos.
Sabía que no debía hablarle.
Mas igual le habló.
Cara la paga.

"No bailamos, hermano fracasado"
Le habló.
Cara.

Tomó el rostro de los más amados.
Sabía que debía patearlo y escupirlo.
No lo hizo.
Pero no bailó.
Aunque sí le habló.
Cara.

Y ahora le está hablando.
Cara.

Pero Soren sabe bien qué viene después de él.

Y por eso sigue sembrando, profeta pobre, pero confiado en que Tú lo usas como humilde herramienta.

Felipe

Como siempre, las descripciones generales son absolutamente infalibles. Así como son absolutamente contrarias a lo que me sucede a mí.
Recién uno valora lo que tuvo cuando ya no lo tiene. Para confirmar lo contradictorio del ser humano y también su increíble imbecilidad, el que se da cuenta lo que tuvo, precisamente porque lo perdió, ya lo da por perdido; y sigue con su desperdiciada vida sin que se le cruce por su humanidad el intento de recuperación o, mucho más humano, resignificación de lo perdido.
Imbécil.
Cada año, para una determinada fecha, él se acordaba de mí. Mas este año no se acordó.
Imbécil.
Ante el cuadro de descripción de lo general, la opción contradictoria es la que marca con seguridad mi vivencia.
Si tu discernimiento acusa: "se olvidó", lo seguro es que yo siento más que nunca aquello que voluntaria o involuntariamente niego.
Para el discernidor apresurado, no estoy hablando únicamente de cuestiones de las últimas semanas.
El discernidor prudente sabe de mi patada trascendental y mi acierto universal.
Duras son estas palabras, ¿Quién puede oírlas? ¡Son tan pocos! Pero avanzamos sembrando por la noche, profetas pobres, pero confiados en que Tú nos usas como humildes herramientas.
Sören se desdobló, precisamente para fortalecer y unificar a Sören.
El Hijo del hombre no tiene dónde reclinar la cabeza. Aunque legiones de ángeles estén a su lado. La soledad del que ama realmente es absolutamente inimaginable.

Hoy es viernes

En una desinhibida velada un santo incomprendido, solitario luchador, crucificado pesadamente, dejo escapar una pregunta sobre la entidad del tuétano.
Sin contaminar mi expresión con la definición de tal palabra que, para bien de estas líneas, nunca he leído, me animo a esbozar lo que quiere significar.
Otro santo en estos días recurrió a mí para apoyarse en una cuestión sobre el amor al prójimo quizá más elevado, creyéndose él ser muy malo por lo que le acusaban sus sentimientos.
Un muchacho, hace dos mil años, decidió ahorcarse por una cuestión existencial de este tipo. Otro, más pior que el recién mencionado, lloró amargamente cuando escuchó el nunca imaginado canto del gallo.
Santo varón más admirado que muchos, san Pedro, quizá el peor de los discípulos, humanamente hablando, se cargó en sus espaldas la Iglesia que mató a Jesucristo. ¡Cómo se conocería ese varón! ¡Qué consciencia de sí tendría! ¡¡¡Y qué humildad, por Dios!!! Sabiéndose lo que era, volvió después de su traición y aceptó todo lo que Jesús le dio. Nadie que tuviera un mínimo de orgullo lo podría haber hecho. Judas fue más sensato, más humano, humanamente hablando. Lo lógico fue lo que hizo Judas. ¡Entregó a Dios! ¡¿Qué perdón podía esperar?! El perdón de Cristo. Que ya lo tenía. Lo ridículo es que a Pedro se le encomendara lo que se le encomendó.
Puedo ayunar, puedo ser “el” apóstol que atraiga las almas al Salvador en esta semana Santa.
Puedo ser lógico y congruente y quitarme la vida, o encerrarme a morir de la depresión que merezco más que nadie.
O puedo recibir la mayor de las gracias y llorar amargamente. Escuchar ese gallo anunciado que nunca imaginé que podría cantar, y llorar amargamente. Mas no depende de mí ésto último. Quiera Dios me sea regalado.
Aún confesado y perdonado, esta vez no me presentaré ante la Cruz del Amado limpio y sin mancha, sino cubierto de mi lacra, avergonzado, aunque cada vez menos, por mi debilidad, de la cual soy responsable en mucho grado, pero que está ahí para hacerme parecido a Pedro, consciente de mi indignidad, de mi incapacidad, de mi maldad, de mi fealdad, todas mías, pero humillado con una sonrisa y las mejillas mojadas, con los mocos colgando y en aquél sentimiento inexplicable de un descontrol afectivo-emocional que es muestra de que cedí mi propio manejo a Aquél que no deja de llamarme con Amor. Seré criticado. No soportaré mi propio pecado. Pero esa será mi ofrenda. La más sincera. Bien contradictoria, para mortificar mi traicionera razón. Y no esquivaré la Eucaristía sino que llorando por la imposibilidad de corresponder al Amor, la tomaré en mis manos y me fundiré en Dios.

In-filtro

Pasó como siempre pasa. Una cosa está destinada a tal fin, y se desvirtúa por lo que los católicos bien llaman "pecado original" (preguntar a San Agustín) hasta des-esenciarse prácticamente.
En lo puro se infiltra lo que hace las cosas impuras.
Lo ahora impuro se comunica también por e-manación.
Si tu dedo es ocasión próxima de pecado, ya sabés que hacer con él.
Hoy se hace un re-greso a vuelo rasante. Regreso que se espera no sea tal.
Si todavía hay un rey quizá Dios aún no sea Dios. Y la vida del rey se realiza únicamente en el reconocimiento divino cortesano, en todas las acepciones implícitas y explícitas.
No hay gran poesía, ni gran filosofía. Sólo la gran disminución, porque si digo "muerte" siempre hay quien confunde.
Quizá tenga que llegar el momento en que la bella pida mi cabeza en una bandeja. Yo sé que ese día llegó hace rato, lo que me sorprende es que aún la sostengo sobre mis hombros.
Demos gracias a Dios.

sh

El tiempo suele aclarar el misterio del silencio.

Es Amor

No me animo a decir también que no es soberbia, pero sí es seguro que es Amor.
Si el grano de trigo no muere...
El que ama a su padre y a su madre...
Descendió a los infiernos...
Sígueme.

No es soberbia, es Amor.